Das curvas que aprendi

Era terça-feira de carnaval.

Os bares da Lapa vomitavam gente suada

         - e competentemente equipada com latões azuis de Antártica -

na calçada.

No metrô, 

         - instrumento de trabalho profanado por uma estranha alegria -

não havia resquício do asséptico e silencioso toque cotidiano:

         aqueles corpos que se desnudam ao contato. 

Até mesmo o homem negro e gordo, vestido de mulher, 

(Meow, meow, meow, o gato mião me interrompe)

contava piadas. Todos participavam, sem vírgulas.

Descemos em um Rio que parecia antigo.

Lembro dele quando escuto Chico Buarque na TV da sala. 

Seguimos para a Praça Mauá

(Carolina, os seus olhos fundos guardam toda a dor, toda a dor do mundo - cantei errado

enquanto descia a Presidente Vargas bebendo cerveja quente,

olhando para as coxas de Janaína).

Nunca mais vi Carolina.

Nem Janaína.

Mas enquanto os confetes e as bolas desciam,

colorindo o céu,

e o Diabo sambava em cima de pernas de pau,

cantei: "Pequena África, desci no Cais do Valongo/fiz o caminho mais longo/

em busca da felicidade/vejo a dor gritar e ecoar na Camerino/Mas meus olhos de menino 

não esquecem a vontade/de ver o mar e avistar algum navio a disparar sobre o meu Rio/

mil canhões de alegria/no olhar..." 

E esqueci.

A letra, Carolina, Janaína,

a vida. 

Vivi imerso o palco repleto e vazio

que tantas vezes tentei reconstruir

para vê-la.